Trong tiết tiếng Anh, giáo viên yêu cầu lần lượt đọc đoạn văn. Giáo viên nghiêm khắc dành vô số lời khen cho anh; tôi chỉ nhận một câu: “Ngữ âm tiếng Anh kiểu Trung, cần cố gắng thêm.” Nếu anh mừng thì không sao, đằng này vẫn thờ ơ — chính sự thờ ơ đó khiến tôi thấy mọi nỗ lực của mình như vô nghĩa. Thứ tôi theo đuổi hết mình, đối với anh chỉ là chuyện dễ dàng, thậm chí bị coi thường. Vì yêu tiền, tôi từng nghĩ người giàu đáng yêu; giờ tôi chỉ thấy anh đáng ghét. Tôi ghét kẻ khoe mẽ.
Anh bắt chuyện, tôi phớt lờ. Anh hỏi bài, tôi không trả lời. Anh chê phát âm tôi như tiếng ngoài hành tinh; tôi mắng ngữ văn anh do thầy thể dục dạy bằng chân. Biết anh yếu Văn, tôi biến tấu đủ kiểu thành ngữ để mắng:
“Tôi thấy cậu là Vương Mẫu nương nương đến kỳ.” “Thần kinh.” “Chạy cối xay bằng m.ô.n.g trần.” “Xoay vòng rồi làm trò cười.” “Con dê xì hơi.” “Kiêu kỳ mà lố bịch.”
Anh tức đến mím môi, như con cá nóc. Ngày sau, mắt thâm quầng, anh rõ ràng thức cả đêm học thành ngữ, kiêu ngạo như gà chiến.
Anh: “Con rùa soi gương.” — Nhìn cậu giống con rùa quá. Tôi: “Quả chanh rơi vào bô đêm.” — Vừa chua vừa kỳ cục lại hơi thối. Anh: “Con rùa c.h.ế.t bị nấu canh.” — Bụng đầy toan tính. Tôi: “Con rùa mua dưa hấu.” — Cút thì cút, bò thì bò.
Tôi nói anh khoe, anh nói tôi giả tạo. Chúng tôi nhìn nhau chẳng vừa mắt.
Qua vài kỳ thi, vị trí nhất lớp xoay vòng giữa hai chúng tôi. Nhưng tôi nhận ra anh luôn dùng cùng một chiếc bút; trước thi anh chắp tay lẩm bẩm, trông bí ẩn — chắc có trợ giúp. Người giàu lắm trò; tôi sợ anh còn cầu khấn vong hồn phù hộ. Để công bằng, trước kỳ thi tôi mua hai cây bút giống hệt, một cho tôi, một cho anh. Sau khi đổi bút, anh lộ tẩy.
Giáo viên lịch sử ôm chồng bài kiểm tra vào lớp, nhìn chúng tôi với ánh mắt ám ý, chắc là hướng về anh:
“Hai bài điểm thấp nhất toàn khối đều ở lớp ta. Thẩm Diệp, 25 điểm.”
Cả lớp im phăng phắc. Điểm tối đa 100 mà 25 thì quá thấp. Cô giáo đưa bài anh, giọng u ám: “Cậu thật đúng là tên tay sai hèn hạ.” Tôi không nhịn được bật cười. Cô quay sang tôi: “Cô đừng cười, hai người một cặp, cô được 20 điểm.” “……” “Cậu ta là tay sai, cô là giặc Nhật.” Cả lớp, kể cả Thẩm Diệp, cười nghiêng ngả.
À, nụ cười không mất, chỉ chuyển sang người khác. Cầm bài lên, tôi phát hiện phần tự luận của mình trắng bóc, sạch hơn cả mặt mình; bài anh cũng vậy. Chúng tôi liếc nhau rồi mở hộp bút xem: trên bút có dòng chữ “Bút bay màu.” “……” Vì đây là khoản không cần thiết, tôi mua loại rẻ nhất. Quả đúng của rẻ là của ôi.
Tổng điểm 100, phần tự luận 75, trắc nghiệm 25. Phần trắc nghiệm quét bằng máy nên dùng bút chì 2B; không dùng bút bi. Nghĩa là anh làm đúng hết trắc nghiệm, còn tôi sai một câu. “Chiếc bút của tôi là cậu đổi phải không?” Biết mình sai, tôi giải thích ngoan ngoãn. Sắc mặt anh cứng lại, từ từ ngẩng lên: “Quý Nam Từ, cậu bị điên à? Tôi cầu nguyện với Athena! Nữ thần trí tuệ Athena!” À vậy à. “Công bằng mà nói, lần sau thi tôi sẽ cầu khấn Khổng Tử.” “……” Từ đó tôi nhận ra anh thù dai và nhỏ mọn đến mức nào.
[Truyện được đăng tải duy nhất tại MonkeyD.net.vn -
Vì tối ngủ muộn, sáng phải mua bữa sáng cho bạn nên tôi thường tới trễ giờ tự học sáng; để không bị trừ điểm, tôi lén trèo tường vào trường. Thẩm Diệp hiếm khi đi học sớm bỗng tự nguyện tham gia đội kiểm tra kỷ luật, ngày ngày dậy sớm ngồi rình sau bức tường bắt lỗi tôi. Kết quả tên tôi xuất hiện trong danh sách vi phạm suốt một tháng, điểm hạnh kiểm gần mất hết; hạnh kiểm liên quan trực tiếp đến danh hiệu “Học sinh ba tốt” cuối kỳ. Giải thưởng “Học sinh ba tốt” là 1.000 tệ. Trừ điểm tôi thì được, nhưng trừ tiền thì tuyệt đối không!
Vì thế, giờ thể dục tôi cố tình báo thấp thành tích của Thẩm Diệp trước mọi người:
Cuối cùng anh không chịu nổi, gào lên: “Cô nói bậy, rõ ràng tôi cao 1,85 m!” Tôi giả sợ: “Được thôi, bạn học Thẩm nói bao nhiêu thì tính thế đi.” Mặt anh đỏ bừng, cơ mặt giật vì tức. Tôi chớp mắt nhìn anh; cắt đứt đường tiền tài người khác chẳng khác gì g.i.ế.c cha mẹ họ. Tôi không xử thì thôi!
Đêm diễn mừng năm mới, giáo viên yêu cầu lớp có tiết mục tham gia. Tôi biết anh không biết nhảy; anh biết tôi không biết hát. Vậy mà cả hai chúng tôi đều có tên trong danh sách biểu diễn: tôi hát đơn ca, anh múa phụ họa.
Quả thực là tự chuốc lấy rắc rối, cả hai mặt tôi đều đỏ bừng.
Bài hát được chọn là “Khiển Ty Hí”, mang phong cách nhẹ nhàng, cổ điển.
Tôi đỏ mặt chạy đến gặp giáo viên:
“Thưa cô, em có thể không lên sân khấu được không ạ? Em thật sự không biết hát.”
