Nhân viên trong đoàn lần lượt rời đi, chỉ còn lại Kỷ Lam và Dương Khoa ngồi lại trong phim trường rộng lớn. Những đèn pha lớn đã tắt, chỉ còn vài bóng đèn nhỏ đủ chiếu sáng.
“Trước khi tìm đến đạo diễn Dương, tôi đã nghiên cứu kỹ phong cách và sở thích quay phim của ông. Dù không dám nói là hiểu 100%, nhưng ít nhất cũng nắm được tám, chín phần. Tôi biết đạo diễn Dương yêu cầu cao và thích quay vào ban đêm, điều này tôi đã nghe nhiều người nói. Dù tôi không phải người trong nghề, nhưng cũng từng nghe rằng vào ban đêm, thể trạng diễn viên thường tốt hơn, lên hình không bị sưng, ánh sáng ban đêm cũng dễ tạo cảm giác điện ảnh cho từng góc máy quay.”
Nghe đến đây, vẻ nghiêm nghị trên mặt Dương Khoa cũng dịu đi đôi chút, ông khẽ “ừm” một tiếng.
“Ông là bậc thầy trong giới đạo diễn, danh tiếng đã vang xa, chẳng ai dám nghi ngờ năng lực chuyên môn của ông cả. Cảm xúc tiêu cực của diễn viên đa phần xuất phát từ việc chưa quen với phong cách làm việc của đạo diễn – đó là vấn đề của họ. Sau này tôi sẽ bảo quản lý của họ làm công tác tư tưởng.”
“Không quen với đạo diễn?”
Câu này của Kỷ Lam nói thật khéo.
Trong ngành điện ảnh, việc đạo diễn và diễn viên phối hợp là chuyện đương nhiên, không ai bắt buộc ai phải thích nghi tuyệt đối. Nhưng lời này lại do Kỷ Lam – một “người mới nổi” trong giới – nói ra, chứng tỏ cô hiểu rất rõ các quy tắc ngầm trong nghề, bằng không đã không thể trụ vững đến bây giờ.
Cô đang khéo léo lấy lòng ông. Dương Khoa nhận ra điều đó cũng là lúc ông bước vào “vòng tròn” mà Kỷ Lam đã sắp sẵn.
Cô giống như một người nông dân, ung dung khoanh một chiếc chuồng rồi từ tốn vây ông vào trong, chờ thời cơ mà hành động.
Bên ngoài phim trường, Từ Ảnh đang đứng dưới mái hiên trò chuyện với quản lý.
Không xa, cạnh chiếc xe bảo mẫu, Trần Tùng Dương rút một điếu thuốc ra đưa cho Kỷ Minh Tông.
Vừa lắc thuốc, anh vừa nói:
“Vẫn là cậu có ý chí thật đấy! Nói bỏ thuốc là bỏ luôn. Tôi thử mấy ngày mà cứ như sống không nổi.”
Kỷ Minh Tông nhận lấy điếu thuốc, nhưng không hút, chỉ kẹp giữa hai ngón tay, từ tốn xoay xoay:
“Đợi lúc cậu định có con đi, rồi sẽ biết chẳng có gì là không bỏ được.”
“Thì để sau đi… chưa đến lúc chuẩn bị mang thai thì tôi cũng chưa có quyết tâm bỏ được.”
Gió đêm khẽ thổi qua, hai người đứng bên xe trò chuyện vu vơ, vài câu công việc rồi lại quay về chuyện đời.
“Cậu với Kỷ Lam cũng nên thay đổi cách sống với nhau đi,” Trần Tùng Dương khuyên.
“Đôi khi mềm mỏng, nói lời dễ nghe một chút cũng đâu có sao. Đừng cứ nghĩ người ta nhỏ tuổi mà mặc định luôn là dễ dắt mũi.”
“Cậu cứ âm thầm quyết định thay người ta, chưa chắc người ta đã thấy đó là vì tốt cho họ.”
“Thật sự muốn vì người ta, thì phải đứng từ góc độ của họ mà nghĩ. Chuyện Kỷ Hiển lần này, đứng ở góc độ của cậu thì không sai gì cả, nhưng Kỷ Hiển là người đã che chở Kỷ Lam suốt thời niên thiếu. Cậu lại muốn cô ấy tin rằng người chưa từng tổn thương cô ấy – thậm chí luôn bảo vệ cô ấy – là người xấu. Khác gì bắt cậu tin tôi là người xấu đâu?”
“Kỷ Hiển đó! Hồi đó nếu không có cậu ta bảo vệ, cô ấy đã mất mạng rồi. Nếu là Đặng Nghi yêu cầu, cô ấy chắc chắn chẳng thèm nhấc mí mắt. Nhưng chỉ cần là Kỷ Hiển mở lời, cô ấy lập tức ‘giảm chỉ số thông minh’.”
“Một người bằng tuổi, bảo vệ em gái suốt hai mươi năm mà chưa từng đòi hỏi gì, đến một ngày bất ngờ xin em gái cứu mẹ ruột của mình, thử hỏi làm sao mà từ chối?”
“Là Từ Ảnh nói cậu nghe à?” Kỷ Minh Tông hỏi.
Trần Tùng Dương búng tàn thuốc, mỉm cười:
“Cậu yên tâm, cô ấy chỉ chửi cậu với tôi thôi, chứ không bao giờ kể chuyện của cậu.”
“Chửi tôi gì?” Kỷ Minh Tông nhướng mày.
“Chửi cậu già đầu còn đi ‘ăn cỏ non’, làm cha rồi còn muốn làm ba nuôi. Cô ấy bảo cậu chi bằng bỏ Kỷ Lam vào túi mang theo luôn cho rồi.”
Kỷ Minh Tông: Anh đoán đúng rồi.
Từ Ảnh chắc cũng chẳng ít lần mắng anh là ông chú tâm cơ trước mặt Kỷ Lam.
“Tìm một cô vợ trẻ là như thế đấy – chẳng khác nào nuôi con. Cứ để nó đi đi, nếu ngã đau thì tự khắc sẽ quay về.”
Dù Kỷ Minh Tông nghe bao nhiêu lời của Trần Tùng Dương thì không chắc, nhưng câu cuối ấy – “ngã đau rồi sẽ quay về” – thì anh thật sự nghe lọt tai.
Tối hôm đó về đến nhà, Kỷ Lam và Từ Ảnh lên xe là ngủ.
Về đến nơi cũng chẳng thức dậy.
Ngày hôm sau là cuối tuần, Kỷ Lam tỉnh dậy sớm, nhưng không có ý định rời giường.
Khi nhóc con mặc đồ ngủ chạy đến tìm, Kỷ Lam đang nằm nhắm mắt dưỡng thần.
“Mẹ!” “Mẹ ơi! Ba nói hôm nay sẽ đưa mình đi chơi golf đó, dậy nhanh nào!”
“Không đi!” Kỷ Lam trở mình, từ chối dứt khoát.
“Mẹ ơi, ba nói hôm nay là ngày hoạt động gia đình, mẹ phải đi.”
Bạn đang đọc truyện tại rừng truyện chấm com
“Không đi!”
Cô đã quá quen với “quy trình” của Kỷ Minh Tông rồi — núp dưới danh nghĩa hoạt động gia đình để dụ họ ra ngoài, sau đó chơi với nhóc con một lát rồi giao cho nhân viên.
Tiếp theo?
Lôi cô vào phòng… bóc lột sức lao động.
Theo lời anh ta: “Không tìm việc gì giữ anh lại, cô còn chẳng ăn nổi cơm.”
Anh thì ăn no rồi đó.
Còn cô, sau đó toàn thân ê ẩm.
Nói nghỉ ngơi gì chứ? Rõ ràng là tăng ca quá mức.
Làm việc kiệt sức trong công ty còn có bảo hiểm.
Chết dưới tay Kỷ Minh Tông thì xuống điện Diêm La cũng bị người ta cười chết.
“Mẹ sao trông chẳng vui gì cả?”
“Không thích đi chơi cùng con với ba sao?”
Trong xe bảo mẫu, nhóc con như con khỉ nhỏ nhảy đến sát mặt cô, dán vào nhìn chăm chăm.
Kỷ Lam bực mình liếc nó một cái:
“Biết thế mà còn lôi mẹ dậy?”
“Nhưng lâu lắm rồi chúng ta mới đi chơi cùng nhau mà!”
Kỷ Lam: “Con có cân nhắc đổi mẹ khác không?”
“Không cân nhắc.”
Không đợi nhóc con trả lời, đáp án đã được Kỷ Minh Tông chuẩn bị sẵn rồi.
Đến sân golf, không ngoài dự đoán, Kỷ Lam biết anh đã bao hết chỗ.
Vừa tới nơi, cô thở dài: “Quả nhiên mà.”
“Quả nhiên cái gì?”
“Anh đi chơi với Hy Hy đi, em về xe ngủ bù.” Cô định rời khỏi đây.
Nhưng Kỷ Minh Tông không cho cô cơ hội, giữ lấy cánh tay cô:
“Trên lầu có phòng riêng.”
“Em không đi!”
Chỉ cần nghe đến hai chữ “phòng riêng”, chân cô đã mềm nhũn.
Ánh mắt Kỷ tiên sinh hiếm khi trầm xuống.
Anh liếc người xung quanh, thấy nhân viên đã thức thời tránh xa, mới khẽ nghiêng người lại gần:
“Dù trong hôn nhân, ép buộc cũng được xem là một dạng bạo lực.”
“Mạng em không phải mạng chắc?”
Kỷ tiên sinh thấp giọng:
“Anh đã đói suốt năm năm.”
protected text
Anh vốn rất kiên nhẫn, đối với thứ mình yêu thích lại càng muốn chậm rãi thưởng thức.
Khi những nụ hôn từ dịu sang sâu cuốn lấy hơi thở của cô—
“Đó là anh đáng đời.”
Kỷ tiên sinh khẽ đáp lại, tâm tình cực kỳ tốt:
“Vậy giờ anh không đáng đời nữa rồi… có phải là có thể ăn chút gì ngon không?”
