“Chủ tịch Kỷ định chuộc lỗi thế nào đây?” – Giọng nói của Kỷ Lam vang lên trước mặt, thẳng thắn và điềm tĩnh. Cô không từ chối trò chuyện, mà lựa chọn bày tỏ cảm xúc một cách rõ ràng.
“Tôi từng nhắc anh rồi – tổn thương không chỉ là gãy tay gãy chân, không phải cứ không chảy máu không rơi lệ thì không tính là đau.”
“Ngay cả khi tôi không bị cụt chân, anh cũng cảm thấy việc tôi bị chôn sống chẳng đáng gì so với năm năm anh chờ đợi đúng không? Chủ tịch Kỷ, anh cố chấp, ích kỷ, độc đoán – chưa bao giờ thật sự đứng ở vị trí của tôi để suy nghĩ. Năm năm trôi qua, anh vẫn như vậy.”
“Giờ thì sao? Tôi cụt chân rồi thì anh mới thấy hối hận à? Tại sao cứ phải chờ đến khi xảy ra những chuyện không thể cứu vãn mới chịu hối hận? Và những chuyện không thể cứu vãn ấy… lại luôn rơi lên đầu tôi.”
“Lẽ nào tôi đáng chết đến vậy? Tôi là nữ chính bi kịch của một câu chuyện ngược tâm sao? Anh muốn moi tim moi gan tôi ra để cứu lấy bạch nguyệt quang* của mình à?”
“Anh không có bạch nguyệt quang!” – Kỷ Minh Tông vội vàng ngắt lời, giọng đầy lo sợ như thể chỉ cần chậm một giây là Kỷ Lam sẽ biến mất ngay lập tức: “Không có đâu, sau này sẽ không có nữa, Lam Lam…”
Người đàn ông cúi người, ánh mắt nhìn thẳng vào cô: “Cho anh một cơ hội được bù đắp, được không?”
“Anh cầu xin em.”
Kỷ Lam hít thở dồn dập, nhất thời không thể trả lời lời anh.
“Anh xé toạc lớp ngụy trang của tôi, rồi lại muốn tôi cho anh một cơ hội để sửa sai. Anh như vậy… là đang ép tôi.”
“Lam Lam…”
“Đủ rồi! Tôi không muốn nghe!” – Cô quát lớn, rồi đưa tay đẩy anh ra.
Vừa định quay đi.
Thì tiếng khóc của đứa nhỏ vang lên từ khe cửa.
An Dã đứng ngẩn người ngay ngưỡng cửa, bối rối và chết lặng không biết nên phản ứng thế nào.
Phải nói là… thằng bé thật sự quá xui.
Vừa vặn nhìn thấy bà ngoại tự sát.
Mới hồi phục tinh thần được chút ít, lại vừa xuống lầu thì thấy ba mẹ đang cãi nhau.
Không có tí chủ ý nào – hoàn toàn là trùng hợp.
Cửa phòng mở ra, Kỷ Minh Tông nhìn thấy hai người – một lớn một nhỏ – đang đứng ngoài cửa.
Tức giận trong lòng lập tức dồn lên An Dã.
Người sau chỉ biết bất lực chỉ tay về phía cánh cửa: “Lần sau nhớ đóng cửa.”
Cãi nhau mà không thèm đóng cửa – đúng là tật xấu.
Hai người vừa cãi xong, Kỷ Lam chẳng có tâm trạng nào để dỗ ai nữa, chỉ ngồi xuống sofa, ôm lấy đứa nhỏ vỗ về nó. Nhưng trong ánh mắt của cô – ở nơi đứa nhỏ không nhìn thấy – hiện lên một tia lạnh lùng và mệt mỏi.
Cô phải dỗ người này, dỗ người kia – tất cả đều là vì trách nhiệm.
Nhưng bản thân cô thì nén giận mấy ngày nay.
“Để anh.” – Kỷ Minh Tông nhận ra cảm xúc của cô, đưa tay ôm lấy đứa nhỏ.
“Ngoan, đừng khóc nữa.” – Anh nhẹ nhàng dỗ dành, chuyển hướng sự chú ý của con: “Con vừa đi thăm bà ngoại à? Bà thế nào rồi?”
“Bà ngoại đang nghỉ ngơi ạ!”
“Vậy thì mình không nên khóc nữa, không khéo lại đánh thức bà dậy mất.”
Cậu bé lập tức nín khóc.
Nhìn vào đôi mắt to long lanh của đứa nhỏ khi nó ngước lên nhìn mình, Kỷ Minh Tông cúi xuống hôn nhẹ lên má con với ánh mắt đầy xót xa.
Kỳ nghỉ Tết Dương lịch kết thúc, bệnh tình của Kỷ Lam đã đỡ hơn.
An Tần và Ôn Đại tạm thời ở lại trong trang viên.
Kỷ Lam bị một người già và một đứa nhỏ “nhốt” ở nhà.
Buổi sáng, trước khi ra ngoài, Kỷ Minh Tông nhìn cô, định nói gì đó nhưng rồi lại thôi, bao nhiêu lời đến miệng lại không thốt được.
Ngày 5 tháng 1, Kỷ Lam ăn mặc chỉnh tề chuẩn bị ra ngoài.
An Dã khoác đại một chiếc áo khoác từ tủ đồ của cô, cảm thán: “Kỷ Minh Tông đúng là chịu chi.”
Ngay trước cửa ngôi biệt thự riêng là một khu phố sầm uất phồn hoa.
Ở một thành phố tấc đất tấc vàng thế này, anh lại sở hữu một khu trang viên rộng hơn nghìn mét vuông.
Có thể thấy được thế lực tài chính của anh hùng hậu đến mức nào.
“Ra ngoài dạo à?”
Truyện được dịch đầy đủ tại rungtruyen.com
“Muốn uống cốc cà phê.”
Cảnh Hòa nhớ đến lời dặn của Kỷ tiên sinh, lập tức nói xen vào: “Nếu cô An muốn uống cà phê, trong nhà cũng có sẵn đấy ạ.”
An Dã liếc mắt nhìn Cảnh Hòa: “Không nhìn ra à? Cô ấy đâu phải chỉ muốn uống cà phê, là muốn ra ngoài hít thở không khí thì có!”
“Cũng thảm đấy chứ, 25 tuổi, trên có mẹ tâm thần, dưới có đứa con dính lấy mẹ không rời, ở giữa còn kẹt một gã đàn ông làm người ta chán ngán. Mà phiền nhất là… tất cả chuyện này lại đổ lên một người què!”
Cảnh Hòa nghe đến đó sợ xanh mặt, vội vàng ngăn lại: “Cô An!!!!”
Nếu ông chủ mà nghe thấy, e rằng cô ấy không còn chỗ đứng trong nhà.
Những năm phục hồi chức năng trước đây, cô từng nghĩ đến chuyện buông xuôi, chính nhờ cái miệng “độc” của An Dã – ngày ngày mắng cô là “mỹ nhân què nhưng ý chí kiên cường” – mà cô gắng gượng vượt qua.
Nếu không nhờ cô ấy chọc ngoáy, chắc giờ này cô chỉ còn nước chống nạng hoặc ngồi xe lăn.
Từ khu nhà chính đi đến cổng mất gần mười phút.
Bên cánh cổng sắt nặng nề mở ra một lối đi nhỏ, hai người bước ra ngoài.
Âm thanh ồn ào náo nhiệt từ dòng người, dòng xe khiến gánh nặng trên vai Kỷ Lam dường như nhẹ đi vài phần.
An Dã tò mò nhìn quanh: “Uống ở đâu đây?”
“Chỗ kia đi, trông cũng ổn.”
Cả hai băng qua đường, bước vào một quán cà phê nằm chéo góc, chọn một chỗ ngồi rồi gọi món.
Nắng ấm mùa đông phủ xuống người, An Dã lim dim mắt như một con mèo xanh đang tắm nắng chiều: “Thật là dễ chịu.”
“Nam Dương không có nắng để tắm à?”
“Không giống nhau! Khí hậu Nam Dương giống cái trái tim chết lặng của chị – lật tới lật lui cũng chẳng gợn được gợn sóng nào. Không như Kinh Cảng, bốn mùa rõ rệt – mùa đông mong hè, mùa hè lại mong đông.”
“Tất cả là do số phận.”
Cà phê được mang lên, Kỷ Lam bắt chước An Dã, khoanh tay tựa người vào ghế, bên cạnh là tiếng người nói cười rộn ràng – họ để tâm trí mình được trôi đi giữa dòng người, xua tan những mảnh vụn cảm xúc u ám còn sót lại.
Cố gắng bắt tay hòa giải với quá khứ.
Nhưng rất lâu sau đó, ngay cả khi cà phê đã nguội lạnh, Kỷ Lam vẫn không thể thuyết phục được bản thân buông bỏ.
Vừa đứng dậy định đi, quay đầu lại, ánh mắt cô chạm phải một bóng dáng màu cà phê đứng bên kia đường.
Chiếc áo khoác màu cà phê dài bao lấy vóc dáng gầy gò đó.
Kỷ Nhụy Nhụy?
Cô ấy vẫn còn ở Kinh Cảng?
“Gặp tôi bất ngờ vậy sao?” Kỷ Nhụy Nhụy bước tới, tay xách túi, đai áo khoác buộc chặt để lộ đường cong eo thon.
Kỷ Lam thu lại ánh nhìn kinh ngạc: “Khó mà không bất ngờ.”
“Cũng may, tôi không tham gia vào việc nhà họ Kỷ hãm hại cô, nên chủ tịch Kỷ mới tha cho tôi một mạng.”
“Tôi nên chúc mừng cô sao?”
“Thay vì chờ cô chúc mừng, tôi càng mong cô ghé bệnh viện tâm thần thăm Đặng Nghi. Bà ấy mà thấy cô, chắc sẽ vui lắm.”
Kỷ Nhụy Nhụy sau khi thoát khỏi sự kiểm soát của nhà họ Kỷ, vẫn quyết định ở lại Kinh Cảng, bán hết tài sản Đặng Nghi để lại, trở thành một phóng viên truyền thông.
Cuộc sống không bằng vinh hoa phú quý ở nhà họ Kỷ, nhưng so với cha mẹ nuôi trước kia, đã là bước nhảy vọt về đẳng cấp.
An Dã hỏi nhỏ: “Ai vậy?”
“Con gái ruột của Đặng Nghi.”
“Cũng chẳng thân gì mấy, mẹ ruột bị đưa vào trại tâm thần mà cô ta cũng chẳng thấy buồn lắm.”
Buồn?
Không hề tồn tại.
Kỷ Nhụy Nhụy, cũng như cô, đều đã sớm nhận ra mình chẳng qua chỉ là quân cờ trong tay nhà họ Kỷ.
Cô cầm cốc cà phê nhấp một ngụm.
Vừa định đặt cốc xuống, thì thấy An Dã bỗng đứng bật dậy, lao về phía sau lưng cô.
