Tiếng vỡ vang lên trong chớp mắt khiến người đang nằm trên giường lập tức bật dậy, không còn chút buồn ngủ nào.
Cô như một con chim sợ cành cong, trợn mắt nhìn chằm chằm về phía cửa, không dám nhúc nhích.
Trong phòng ngủ yên tĩnh, chỉ còn lại tiếng thở nặng nề của hai người.
Kỷ Minh Tông đứng lặng ở cửa, ánh mắt rơi vào chiếc bình hoa vỡ vụn dưới đất. Tim anh run rẩy không chịu nổi—chiếc bình ấy không đơn thuần rơi xuống sàn, mà như thể đập thẳng vào tim anh, khiến một trái tim đã rách nát giờ bị xé toạc, máu me đầm đìa.
Cô lại phòng bị anh đến mức này?
Thật nực cười.
Người từng yêu thương sâu đậm, nay lại thành kẻ xa lạ đầy cảnh giác. Còn chuyện gì đáng buồn cười hơn thế?
Nỗi đau khổ anh gắng gượng suốt năm năm trời còn không bằng một cú đập bình của Kỷ Lam lúc này.
Tránh né anh, phòng bị anh như thể anh là một tên tội phạm tày trời, nửa đêm mò vào phòng chỉ để lấy mạng cô.
Kỷ Lam… thật độc ác.
Thật sự rất độc ác.
Đèn hành lang vàng nhạt, bóng lưng người đàn ông đứng quay về phía ánh sáng lờ mờ, trong tầm mắt Kỷ Lam lại chẳng khác nào một bóng ma trong đêm, ánh mắt tối tăm mà hung hãn như dã thú.
Tựa như giây tiếp theo sẽ lao đến siết cổ cô, đoạt mạng cô ngay tức khắc.
Còn Kỷ Lam đang ngồi trên giường, lưng thẳng tắp, ngón tay siết chặt lấy chăn, khớp xương nổi rõ. Nếu ánh đèn trong phòng không quá tối, hẳn có thể thấy rõ cả những mạch máu nổi lên sau tay cô.
Cô căng thẳng đến mức không dám thở mạnh.
Chỉ sợ bất cẩn làm anh nổi điên, rồi bị anh xé xác không còn mảnh.
Rất lâu sau, một tiếng cười khẩy khẽ vang lên, người đàn ông khẽ đá mảnh sứ vỡ dưới chân.
Tiếng vỡ vụn do sự kiềm chế đến cực độ như trào ra từ sâu thẳm linh hồn, kể lể nỗi tủi hờn và bất cam:
“Giết người cùng lắm cũng chỉ một đao.”
“Còn em, Kỷ Lam, lại có thể nhẫn tâm lặng lẽ mà khiến tôi đau đớn đến chết không toàn thây.”
“Tôi, Kỷ Minh Tông, đời này chưa bao giờ dám nhận mình là người lương thiện. Tôi bất hiếu, vô tình với họ hàng, nhưng với em—tôi từng dâng cả tấm chân tình. Vậy mà em thì sao? Chẳng những không cần, còn dẫm nát nó không thương tiếc!!”
“Kỷ Lam!!!”
Tiếng quát giận dữ vang vọng khắp hành lang, khiến người giúp việc trực đêm dưới tầng cũng bị đánh động.
Người đang ngồi nghỉ dưới lầu giật mình ngẩng đầu nhìn lên.
Định lắng nghe kỹ hơn thì—
Một tiếng trẻ con bật khóc từ hướng phòng ngủ chính vọng lên.
Ở cửa phòng khách, cả hai đều nghe thấy.
Kỷ Minh Tông im lặng nhìn Kỷ Lam, hy vọng cô sẽ đứng dậy—cho dù không nói với anh lời nào, ít nhất cũng nên đi dỗ đứa trẻ trong phòng ngủ chính.
Nhưng đó chỉ là ảo tưởng—một sự hoang tưởng không hơn không kém.
Kỷ Lam vẫn ngồi nguyên trên giường, không nhúc nhích. Trong bóng tối, thậm chí cô còn chẳng có ý định lật chăn ra.
Lạnh lùng đến tàn nhẫn.
Lạnh đến mức khiến người ta rùng mình.
Cô làm ngơ trước tiếng khóc của con trai, như thể chẳng liên quan gì đến mình.
Chỉ trong chốc lát, cánh cửa phòng khách bị ai đó đập mạnh đóng sầm lại.
Gần như ngay lập tức, Kỷ Lam thở phào, như quả bóng xì hơi, lưng tựa vào đầu giường.
Sau ba đến năm phút im lặng, cô mới bật đèn ngủ đầu giường, vén chăn xuống giường, chỉnh sửa sơ rồi bước ra khỏi phòng.
Trước cửa phòng ngủ chính, tiếng trẻ con vừa khóc vừa gọi “ba” vang lên.
Kỷ Minh Tông cố kìm nén cảm xúc, khẽ đáp lại.
Lời dỗ dành vụng về, cứng nhắc.
Khi Kỷ Lam đẩy cửa bước vào, tiếng gọi “mẹ ơi” của cậu bé vang lên. Bàn tay đang ôm con của Kỷ Minh Tông hơi khựng lại, liếc nhìn Kỷ Lam đang bước đến.
Trong lòng anh có vô vàn cảm xúc phức tạp—
Cô quan tâm, anh khó chịu.
Cô không quan tâm, anh lại càng khó chịu.
Dù là trường hợp nào, cũng chỉ chứng minh một điều—anh vẫn không đủ quan trọng.
“Sao vậy con?” Kỷ Lam nhẹ giọng hỏi, dùng dây thun trên cổ tay buộc tóc lại, rồi đón lấy cậu bé từ tay Kỷ Minh Tông.
Cậu nhóc vừa khóc vừa sụt sịt, Kỷ Lam không nói gì, chỉ lặng lẽ rút hai tờ khăn giấy đặt lên mặt con, lau sạch nước mắt nước mũi.
“Con nhớ ông bà ngoại.”
“Con mơ thấy một giấc mơ buồn lắm, tỉnh dậy không thấy ba đâu, con sợ quá.”
“Mơ thì thường là ngược lại.”
Kỷ Lam vừa nói, vừa định vứt khăn giấy đi. Nhìn quanh một vòng mới nhận ra—đây không phải là Nam Dương.
Dịch và biên tập bởi Rừng Truyện!!!
Căn phòng từng quen thuộc vì sống với con suốt thời gian dài, mọi vật đều là cô tự tay sắp xếp. Nhưng nơi này, không phải Nam Dương.
Kỷ Lam vừa định vo giấy vào tay thì một bàn tay lớn vươn tới trước mặt.
Kỷ Minh Tông im lặng nhìn cô.
Chỉ một thoáng, cô đặt cục giấy đã vo tròn vào lòng bàn tay anh.
Bên phía Kỷ Lam thì nghẹn một bụng tức, đến trước mặt con thì lại phải đóng vai người cha mẫu mực.
“Thật không ạ?” Cậu bé vẫn sụt sịt hỏi.
“Thật chứ!”
“Con muốn gọi cho ông bà ngoại.”
“Muộn quá rồi, mai hãy gọi.” Kỷ Lam dỗ dành: “Ngủ một giấc rồi dậy gọi có được không? Ông bà cũng phải nghỉ ngơi nữa, họ lớn tuổi rồi, thức khuya sẽ… chết đấy.”
Cậu bé ngẩn ra, vừa nghe thấy hai chữ “chết đấy”, liền òa lên khóc.
Kỷ tiên sinh liếc nhìn cô: “Có ai dỗ con như em không?”
“Khóc đi! Khóc rồi thì trời cũng sáng thôi.” Kỷ Lam lười biếng đáp, mặt mày nghiêm túc như thể đang truyền đạt một quy luật của cuộc đời.
Cậu nhóc nức nở, đôi mắt ướt nhòe nhìn Kỷ Lam: “Vậy con muốn ngủ với mẹ.”
“Không được.”
“Tại sao ạ?”
“Bốn năm qua mẹ chịu đủ rồi, giờ đến lượt ba con.”
Kỷ Lam vén chăn màu xám, vỗ vỗ xuống giường ra hiệu cho cậu bé chui vào.
Cứng rắn bắt con ngủ.
Chưa đến hai phút sau, trong phòng vang lên tiếng ngáy khe khẽ.
Cuộc giằng co “trí tuệ và ý chí” giữa hai mẹ con tan thành mây khói trong tích tắc.
Mấy ngày trước, anh từng hỏi Trương Ứng: “Chăm trẻ lúc còn nhỏ có vất vả không?”
Trương Ứng suy nghĩ một lúc rồi đáp:
“Ai chăm thì người đó biết khổ.”
“Không khiến anh chết ngay, nhưng cũng khiến anh chẳng sống nổi lâu.”
Anh ta còn kể, hồi con trai út còn nhỏ, lời khuyên nhủ ngọt ngào từ ba, từ ông bà nội đều không ăn thua bằng một cái tát của mẹ nó.
Đánh một trận thì ngoan cả ngày.
Làm cha rồi mới hiểu—nuôi dạy con theo kiểu khoa học, hoặc là xạo, hoặc là không áp dụng được với bé trai.
Và rõ ràng, Kỷ Lam cũng có “bí kíp” của riêng mình.
Một lúc sau, Kỷ Lam đứng dậy chuẩn bị rời đi.
Thấy Kỷ Minh Tông vẫn đứng bất động, cô bình tâm lại.
Khi quay người, bước chân cô nhanh hơn đôi chút.
Vừa ra khỏi phòng ngủ, đến khu sinh hoạt chung, cô mới thở phào.
Sau lưng vang lên tiếng bước chân.
Kỷ Minh Tông kéo cổ tay cô, lôi vào phòng khách.
Bước đi quá nhanh khiến cô hơi loạng choạng.
“Kỷ Minh Tông! Anh chậm chút.”
Nửa đêm, trong nhà lại có con nhỏ, Kỷ Lam hạ giọng khi nói, giọng điệu vì thế cũng bớt đi phần đanh thép.
“Tại sao?”
Bên cạnh cửa phòng khách, Kỷ Minh Tông đè cổ tay cô lên tường, giọng trầm thấp, lạnh lẽo đến rợn người:
“Tại sao?”
Kỷ Lam không cãi, chỉ nhẹ nhàng thở dài:
protected text
“Thành thói quen gì? Thói quen đề phòng người khác à?”
Kỷ Lam ngẩng đầu nhìn thẳng anh. Ánh mắt bình thản ấy trái ngược hoàn toàn với vẻ lạnh lùng u ám của Kỷ tiên sinh:
“Phòng người không thể không có. Tôi từng chịu thiệt rồi—chẳng phải Kỷ tiên sinh là người rõ hơn ai hết sao?”
